出了城往南，腳下的路從硬邦邦的柏油化作蓬松泥土，每一步都似被大地輕輕托起。路旁枯草堆里，若有若無的綠意悄然滲透，初看以為是陽光的錯覺，可我知道，這是春天不動聲色的開場，它總是這樣，不聲張，不熱烈，只悄悄地，在你不經(jīng)意時，將生機一點點鋪陳。

走到河邊，眼界便豁亮了。河水還是瘦的，清冽冽的，不像夏日那般豐腴渾黃。水流得極緩，只在有細(xì)石子的地方，才聽得見一點琤琮的聲響，像是私語。河灘上，散著好些被水沖得光潤的石頭，在太陽下曬著，有一種安靜的暖意。我揀了塊干凈的坐下，看那水。水面上偶爾飄過一瓣什么，悠悠地打著旋兒，一會兒便不見了。

對岸的坡上，幾株野桃開得正好。不成林，就那么疏疏的幾棵，反倒有些天然的風(fēng)致。那花開得也疏，不是鬧嚷嚷擠作一團(tuán)的，是一朵一朵，各自占著一小片晴空，像女孩子新搽了胭脂，有幾分羞澀，又有幾分掩不住的喜氣。風(fēng)過處，最細(xì)的桃枝便搖一搖，搖下一兩片花瓣，落在草里，再尋不著了。

坐久了，身上有些涼。我站起身，沿著河往上游走。拐過一個彎，眼前忽然現(xiàn)出好大一片麥田，綠浪般的麥苗間，細(xì)碎的薺菜花連成一片，像是撒了把碎銀。有農(nóng)人彎腰在田埂邊挖野菜，竹籃里已堆著嫩生生的薺菜、馬蘭頭。忽然想起母親做的薺菜餛飩，清湯里飄著幾點蔥花，咬開是滿嘴的春鮮。

我朝那片田埂走去。走得近了，才看清那農(nóng)人是個頭發(fā)花白的婦人，臉上帶著被春風(fēng)拂過的笑意。“挖野菜呢？”我問。她點點頭，把一株帶著泥土的薺菜放進(jìn)籃里：“這時候的最嫩，過了這陣兒就老了。”我蹲下身，輕輕撥開麥苗，果然看見不少薺菜躲在下面，葉片嫩綠，邊緣帶著細(xì)細(xì)的鋸齒。撕下一片最嫩的葉子，在衣角上擦擦，塞進(jìn)嘴里。

那薺菜入口，先是微微的澀，像青草味兒；細(xì)細(xì)嚼來，便有一股清甜慢慢滲出，混著泥土和太陽的氣息。這味道我原是記得的。小時候母親總說，薺菜是春天的信使，吃了它，才算真正過了春。那時不懂，如今自己嘗著，才曉得這話不假，有些味道，是要隔著許多年月，才能嘗出真滋味的。
慢慢往回走。風(fēng)從麥田那邊吹過來，帶著青苗的、薺菜花的、還有遠(yuǎn)處油菜花的香，軟軟地?fù)湓谀樕?。太陽已?jīng)偏西，把我的影子拉得長長的，投在那些細(xì)碎的白花上。我本是來尋春的，從枯草里的綠意尋起，尋到河水，尋到野桃花，又尋到這麥田?？纱壕烤乖谀膬耗?？在薺菜的澀里？在野桃的胭脂色里？還是在母親那碗餛飩的記憶里？

也許都不是。春天大約就藏在“尋”這個字里頭——你走著，看著，嘗著，想著，它便悄悄地跟著你。等你走累了，一回頭，才發(fā)現(xiàn)滿身都是春了。